Meine Brusthaare habe ich angezündet,
daß ich schreiben kann wie ein richtiger Mann.
In der Spüle das Geschirr der vergangenen Jahre,
die Löcher in der Unterhose mitten im Schritt.
Von hier aus sehe ich den Hafen, dein Schiff legt ab,
die leere Flasche Milch auf dem Küchentisch,
den Einkaufszettel daneben, deine wenigen Zeilen
zum Abschied auf der Rückseite. Die Brusthaare brennen
so herrlich herunter, ich brauche diesen Schmerz
als deine letzte Wohltat und ergreife den Bleistift
wie früher die Keule. Jetzt den Abwasch, schreibe ich,
und reiße die Balkontür auf, die Fäuste geballt
vor Freude, als ich ihn unten zerscheppern höre.
Einen Schluck noch aus der leeren Milchflasche,
dann bin ich über dich hinweg.
Stephan Turowski (*1972)
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